LA MUJER RARA

En este cubículo hermético doy rienda suelta a mi imaginación. Quizás demasiado. Mi cabello se apelmaza y va creciendo en vertical como un troncho de palmera. Seguramente huela mal, todavía no me he quitado el vestido a rayas que me dieron. No puedo lavarme ni asearme, pero sí lamerme cada mañana cuando intuyo un nuevo día. En este reducto para especies raras dispongo de una diana para hacer puntería y una silla. También me ponen música. Sin embargo, al poco rato de sonar la melodía la paran.¿Qué pretenden que me divierta yo sola con el juego de la silla? No estoy dispuesta a dar vueltas y vueltas a su alrededor. Jamás. No van a crear una versión distinta de lo que soy.  

LA TIENDA DE MUÑECAS

He de confesaros que quiero cosas que puedan acumularse; que estén aquí, allí, lejos, o en cualquier sitio; que tengan presencia o bien puedan imaginarse: a groso modo, a priori, in crescendo… Bailaría en plan bestia en cualquier sitio, sobre una cama o un montón de gente medio muerta. Lo haría a mi estilo, misteriosamente, sin tensiones ni compromisos, con la intención de que el mundo valorara mi peculiar talento. Creedme. Detesto el orden de las cosas. Los puntos suspensivos, por ejemplo. ¿Por qué solo tres si lo que mola es verlos en una fila hasta el infinito? Todos podemos almacenar cosas y fabricar un santuario de trastos, cacharros y chismes inservibles. Yo lo hago en mi tienda. No soy madre de dragones, sino, más bien, una humilde madre de muñecas. Todas son mis hijas. Las vendo baratas, y regalo las que no tienen cabeza. ¿Os gusta verlas apelotonadas en este escaparate? Adoro el abigarramiento, las multitudes, las manifestaciones políticas, las manadas de búfalos corriendo, la gente que hace cola para comprar una entrada o el hacinamiento morboso que se forma en una pelea callejera; igual que escribir en mi libreta un sinfín de etcéteras: etc, etc, etc, etc, etc… A que mola mi tienda de muñecas.