SINIESTRO TOTAL

Vivir una vida cantada tendría mucho de insólito, lo sé, pero estoy convencido de que este mundo sería mucho mejor. Solo deberíamos esforzarnos en adquirir la actitud actoral y las ganas de llevar a cabo la hazaña. Las situaciones, seguramente, conllevarían a la incredulidad, pues pedir un café o mantener una conversación entonando rítmicamente una melodía restaría verismo y trascendencia a las cosas. Imaginad una circunstancia traumática o dolorosa; sería todo un reto. Bueno, yo voy a experimentar con mi padre. (Letra: Papá, anoche te cogí el coche y lo empotré sin querer contra un muro. Música: típico villancico navideño). 

CAFETEROS

Los objetos son muy importantes. Eso piensa un hombre enquistado por los sinsabores de la vida. Que no le hagan elegir entre su vieja cafetera o la vecina cascarrabias del quinto. Ante ese dilema, lo tiene claro: objetos, animales y personas; en ese orden.

Desde hace unas semanas tiene un periquito; un regalo de su madre. Lo alimenta bien, le habla y lo trata con cariño, pero no le tiene el mismo apego que a su cafetera; la que le gorgotea deliciosos cafés y le infunde un bienestar que solo él valora. En realidad, a su madre también la salvaría. 

LA VERDAD

Un señor, tapado hasta el cuello, empezó a rezar el «Padre Nuestro» para sí mismo, acostado en la cama, boca arriba, y con las manos trenzadas sobre el pecho. Es una oración potente, adictiva, capaz de curar almas heridas. La recitó quince veces, con sentimiento y una fe que antaño no tenía. «¡Dios mío, haz que tu voluntad se haga en mí!». Al acabar, se sentía vivo, ahí en la cama, más que durante el día. Sus ojos, arrasados de lágrimas, se quedaban mirando una mancha del techo, perplejo por la felicidad que le embargaba; la única verdad que desconocía.

DISTOPÍA

Dos perros mordían con rabia una misma pelota de tenis en medio de una asolada carretera. No temían ser atropellados, pues ya nunca circulaban vehículos. El mundo quedó despoblado de toda presencia humana por razones que ahora no vienen al caso. Un tercer perro se aproximó a ese tira y afloja con la intención de entrar en la contienda; pero no había suficiente pelota para que sus colmillos se clavaran en ella. La situación cambió de repente en una escena cruenta y repulsiva, muy desagradable; y os puedo asegurar que nada tuvo que ver la condición salvaje de los cánidos.

UNA TARDE

El paisaje rural de un pequeño pueblo de interior libera a un hombre que deambula sin rumbo aparente. Va con las manos cogidas tras la espalda, consumiendo su dulce locura. Se sienta en un banco. Descansa. Escucha el canto de los pájaros, el silbido del viento y una voz que lo alerta, la tuya. Se fija en ti, en cómo lo miras. «Qué bien vivimos», le sueltas. Él no dice nada, te aguanta la mirada y deja que hables. Cuando te marchas, sigue con lo suyo: observa los papeles y las bolsas de plástico que se persiguen por la acera. 

EL VERDUGO

Una pareja de turistas me pidió si podía hacerles una foto. Les dije que sí, claro. «Saque el castillo de fondo», exigió la joven pizpireta situándose junto a su delgaducho novio a escasos metros delante de mí. Me quedé un momento examinando el móvil que me dejaron para realizar la instantánea. «¿Encuentra el botoncito donde debe darle?», se aseguró el muchacho con una risilla. «Sí, sí, lo veo, gracias», dije. «Es el círculo gordito lo que debe presionar», aclaró ella adoptando una pose forzada y ridícula. Entonces, enfoqué a la simpática pareja de guiris e hice lo que debía hacer. 

Relato GANADOR en Wonderland el 18/02/2017

OTOÑO

Un señor tamborilea con los dedos en la mesa de una cafetería mientras enhebra un pensamiento. Está sentado junto a la ventana, embebido en la murria de la tarde. Piensa en un terremoto, en un castigo divino. La ciudad le ahoga, le frustra, y, señalándose la cabeza, se dice: «todo está aquí, en mi maldita perola». Un desastre de esa magnitud acabaría con todo; lo más justo sería una tormenta, piensa, un rayo que le cayera fulminante. En el cristal observa su triste reflejo, los pliegues de sus párpados, capaces de sostener las hojas caídas del sauce llorón de afuera. 


Relato finalista en Wonderland el 04/03/2017

QUIÉN PUEDE MATAR A UN NIÑO

¿Quién  puede matar a un niño, aunque sea un niño zombi?

El pequeño cadáver viviente, que entró en mi casa mientras me preparaba la comida, era un chavalín de cabellos rubicundos, harapiento, todo él putrefacto, de rostro carcomido y pestilente. Un eructo suyo le llevó a otros más sonoros, y la cadena de gases de su estómago podrido me llevó a la náusea, a descuidar la cocción del arroz con verduras que me cocinaba. No le dejé que se acercara. Abrí la ventana y me ayudé de la escoba para ahuyentarlo, para lanzarlo por ella. Así le perdoné la vida.

REENCARNACIÓN

No recuerdo prácticamente nada de cuando morí. Solo vagas imágenes en una estepa protegiendo a mis cachorros hiena de un ataque salvaje. He vuelto otra vez a la vida, como un ser humano. Pero no logro adaptarme a este cuerpo de mujer, que anda nervioso por esta Rambla concurrida de turistas. Me he visto. No soy guapa. Tengo ojos de loca, y me resulta imposible esconder esta risilla macabra que tengo. Doy miedo. Y tengo hambre. Mucha hambre. Ansia por devorar salvajemente cualquier cosa. Desde unos espaguetis con tomate a los estómagos voluminosos de los paseantes que me voy encontrando.

HOMBRES Y MUJERES Y VICEVERSA

Esas mujeres que salen en la tele no son las mujeres que yo quiero. Se maquillan demasiado y hablan de lo superfluo como si fuera lo máximo. Son guapas, morbosas, no lo niego, pero las veo de plástico. Prefiero las mujeres de metabolismos lentos, las que van abrigadas e insinúan lo justo; las que aceptan sus colgajos, sus patas de gallo. Si por mí fuera me quedaría en la cama, tapado hasta el cuello, incubando los traumas que tengo; aunque, conociéndome, es posible que se me desarrollaran de nuevos. Da igual. Voy a relajarme con ellas viendo ese programa populachero.

EN MALA HORA

El atardecer desde mi ventana a las seis y treinta era de una blancura que hipnotizaba. Tres minutos después, ese festín de nubes fue invadido por una apariencia humana: un señor completamente desnudo que batía los brazos como un pájaro, planeando y realizando piruetas increíbles en el aire. A las seis y cuarenta, se dejó caer en picado a fin de zambullirse en el agua para atrapar un pez. Estuvo un rato sumergido; y a eso de las seis y cuarenta y cinco, su cuerpo apareció flotando en la superficie, con los brazos extendidos y panza arriba, haciendo el muerto.

¡¡ JAJAJA !!

Me río de ti (y de mí). Me río de ellos (y de nosotros). Me río de todo, con todo. Me río de los paisajes bucólicos; de los objetos gastados, ajados; de la lluvia que cae de canto y del viento que arrebata sombreros. Me río con el vuelo de una mosca; del silencio de una tele apagada, de las noticias del mundo –ya sean buenas o malas–, de la cultura, de la basura, de todo lo que acabe en ura. Me río del cuerpo, del alma, de la belleza que a todos nos gusta, y de las inseguridades humanas –esas son muy mías–. Me río cuando aplasto moscas a palmadas, de sus muertes flamencas –¡tirititrán, tran, tran, tran!–, de esta conducta tan entretenida. Estoy contento, alegre; tanto que sigo con esta risa tonta, burlona, incluso en lo alto de esta azotea abierta que me presenta un cielo barrido y me invita a dibujar acrobacias, tirabuzones, a inventar una caída con garbo, ocurrente, divertida, para acabar con todo y me muera de risa.

ESTÁ DE MODA

Lamer un paraguas mojado como si fuera un helado podría ser una chaladura sin importancia si en ese momento no pasara un cazador de tendencias, anotando la singularidad en su libretita y haciendo una foto con el móvil. Tengo entendido que los «coolhunters» se dedican a eso; a rastrear y a predecir sobre los cambios o surgimientos socioculturales. Observan y recolectan información valiosísima que luego usan para desarrollar proyectos millonarios en el terreno del marketing y la publicidad. Eso sí, sin considerar el agradecimiento ni la compensación económica a los que verdaderamente han aportado la extravagancia que podría convertirse en moda. 

¿VES LA CABEZA DEL CABALLO?

Puedo ilusionarme; también llorar. Puedo camuflarme con el sofá y volverme invisible en la habitación que está ella. Nos llegó el tiempo del siseo, de la atenuación del deseo, del completo silencio… Mi alternativa es encerrarme en mi estudio y manifestar mi estado violentamente; manchando lienzos, sin reglas, solo arrojando ese vómito necesario. Explosiono colores, creo texturas, organizo un caos… Luego, voy a ella y le enseño el cuadro. ¿Te gusta?, le digo. ¿Ves la cabeza del caballo? De cerca apenas la verás. Es preferible que te alejes un poco para ver sus ojos aterrorizados, y algo de su pena.

EL HUECO IZQUIERDO

Si tu corazón se mueve hacia la derecha, debes saber que el prodigio irá avanzando en ti. Serás siniestro, más truculento, y en cada bostezo liberarás una plaga infecta de minúsculos insectos que tamizarán la luz del cielo. La negrura continua será el inicio de la decadencia, de los malos augurios. Pero no te preocupes. Tú serás épico, poderoso. Todo lo humano arderá como una tea con el simple roce de tus dedos. Al principio, seguro que sentirás la pena, y en nada el júbilo, el deleite, porque ya tendrás metido al diablo en ese hueco izquierdo que te queda. 

Relato finalista en Wonderland el 11/02/2017 

LA MONTAÑA MÁGICA

Una nube con llamativos colores dentro. ¿Un Ovni? Qué va, nada de eso. El más sensato siempre se encarga de dar una explicación lógica a todo lo extraordinario. Son globos de colores que ascendieron y se quedaron atrapados en su masa vaporosa. Lo mismo ocurre con una jirafa de hojalata forrada con papel de aluminio; no es un ser fantástico o una quimera. Así actúan los sobradamente cuerdos; muestran su sensatez y revientan sueños. Nunca pierden el oremus por nada. Yo les dejo convivir a mi lado, pero lo llevan claro… Voy a fregar los platos que tengo una montaña.

CUIDADOS PALIATIVOS

La mujer taciturna está sentada, cerca de la ventana, con la espalda recta, hierática como una esfinge, pegada a la silla, casi incrustada, con los brazos apoyados en el reposabrazos. La han duchado y vestido. Está perfecta, impoluta; casi bella. Pero no se mueve. No habla. Solo respira pausadamente. Está llena de recuerdos; de personas, lugares, hechos, ideas… También de miserias, de voces oscuras que la amargan. No está sola, la cuidan cada día, pero ella se ve incapaz de imaginar más allá de la ventana. El paisaje se transforma en abismo, en atrayente precipicio; y no puede hacer nada.



Relato finalista en Wonderland el 12/11/2016

UNA FAMILIA

Tengo el carácter conformista de mi hijo, un pastor alemán perezoso que se funde con la cama, el sofá… Entiendo a los animales, son paradójicos como nosotros. En realidad yo soy una esbelta jirafa, despierta, apta para el ramoneo. Qué gracia de palabra, ¿verdad? Procuro ramonear en el jardín de casa, pues no me fio de los que comen carne. Mi marido tampoco es humano. Es un oso. Ha vuelto a atascar el váter. Dice que come verdurita, pero deberíais ver cómo descarga. Qué gracia de analogías, también. Un oso cagón, una jirafa risueña y un perro holgazán. Una familia. 

PURA BELLEZA

Un rostro horrible y aislado en una mesa de un bar suscita el interés; pero dos fealdades juntas, la de un hombre y una mujer, son un espectáculo mucho mayor. Desde mi sitio observo ese antiestético encuentro. No escucho la conversación, solo sus voces: son dos paisajes agrestes, peculiares. La interpretación que Dios ha hecho de ellos ha sido cruel, despiadada. Pero ellos apuran su experiencia, su soledad, sus inseguridades, esa naturaleza deforme que les hace compartir el mismo centro, y una historia que, lejos de ser grotesca, se intuye tierna, comprensiva, apasionada, y de una complicidad envidiable. Pura belleza.

PÁJAROS MUERTOS

Mis pupilas se irritan al contemplar los lívidos azules del cielo. Me pasa con todo lo bello. Prefiero mis manos ajadas y podridas; pueden transformarse en un revolver de tres dedos para disparar hacia la blancura de las nubes, ¡bang-bang! Aquello que cae abatido es indefinido, pero yo lo arrastro hasta la cámara oscura de mi cerebro, y modelo unos pájaros muertos, ingeniosos, nacidos de las goteras lúgubres del firmamento. Me alimento de mí mismo; así que abro sus vientres hinchados con el bisturí afilado de mi mente, para examinar sus entrañas y comprobar si ahí se encuentra alojado el demonio. 

MOMENTO DE CONCIENCIA

Ahora recuerdo quién eres. Sufrí un fuerte golpe en la cabeza y no he vuelto a ser el mismo. Ya lo sabéis, claro. En realidad, es algo traumático para vosotros, los que siempre estáis cerca. Y tú lo estás, lo has estado; se nota en tu mirada. No sientas pena. Es cierto que no logro recordar mi esencia. Pero no me preocupa ni siento tristeza por ello. Vivo feliz como un niño: nunca tengo miedo. Hago lo que me apetece en cada momento. Ahora hablo contigo; luego ya veremos. Seguramente emprenda un viaje nuevo a la vuelta de la esquina. 

MALA SINTONIZACIÓN

La ciudad donde habitaban algunos superhéroes, era la única del estado donde los canales de televisión no ocupaban el orden numérico natural. Nadie perdía el tiempo en ubicarlos cómo era debido –ni los ciudadanos normales ni los que poseían algún poder sobrehumano–; se conformaban con el desorden que establecía la sintonización automática.

¡¡Craso error!!

Las consecuencias fueron terribles. Primero porque la urbe se vio sometida a continuos desastres: terremotos, tifones, tornados, maremotos, incendios… Y segundo porque los superhéroes, a los que se les suponía capaces de salvar al mundo de incidentes destructivos y devastadores, sin esperarlo, perdieron sus superpoderes. 

PEDIGRÍ

Un perro y una gata bien avenidos tenían una servicial y cariñosa camarera en su casa. Cada día la sacaban a pasear para que se acostumbrara a hacer sus necesidades fuera, y la soltaban en un parque cercano para que corriera y jugara. Allí se reunían más razas: abogados, electricistas, profesores, músicos, arquitectos, informáticos…siempre con sus respectivos amos. Un día, sin esperarlo, apareció una cuadrilla de políticos callejeros, rabiosos, deseosos de abordar a su dulce camarera. La pareja trató de ahuyentarlos, pero uno de los políticos se colocó tras ella y la montó, sin reparar en las consecuencias del cruce.

CREYENTES

Hay demasiada gente católica sin fe. Hombres y mujeres seguros de sí mismos, independientes, capaces de modelar una doctrina a medida. Satisfechos de su actitud ante la vida, porque sacan pecho y expresan rotundos sus convicciones: –yo solo creo lo que veo. Eso dicen. Poseen una verdad inalterable. Sin embargo, cuando se tambalean y se ven envueltos en tinieblas, esos hombres y esas mujeres, se aferran a lo desconocido, a lo que nunca han visto, y exclaman fervorosos: –¡Dios mío, sálvame! Y se salvan. Pero no aprenden. No dan gracias, ni rezan, y vuelven a hablar vehementes, como si nada.

UNA CLASE DE SPINNING

Cuando el monitor de spinning acaba la dura sesión, levanta las manos de la bicicleta, extiende los brazos hacia nosotros y dice:

–¡Seguid pedaleando, que todo vuelva a su sitio!

Esa frase, dicha desde la altura que le otorga la tarima, parece propia de un mesías. Además, contiene un lirismo que activa mi sonrisa. El poco riego que llega a mi cerebro es suficiente para imaginar el desorden interno. Entonces, visualizo a mi fatigado corazón a la altura de las rodillas, con la sístole y la diástole perturbando mis piernas temblorosas; mis pulmones en la barriga, haciendo de estómago; y mis riñones taponando la entrada del aire. Ante eso, solo puedo inspirarme en este agradable desbarajuste fruto del esfuerzo. Mis pies de plomo se derriten, siguen anclados en el fuego del infierno; y mi cabeza… ¡ay mi cabeza! Siento como se separa de mis hombros y orbita como un satélite, ligera, evadida de toda preocupación y capaz de alcanzar el cielo.

CUENTA, CUENTA...

‒¿Has pensado alguna vez de qué vas a morir?

‒Pues claro. Cómo organizas la vida sin una muerte que la defina.  Tengo un sueño que me obsesiona.

‒Cuenta, cuenta…

‒Me veo en un bosque tenebroso vestida con una caperuza roja, huyendo despavorida de un enorme lobo. El animal me da caza. Entonces me despierto. Interpreto una muerte dulce; hay belleza en la ferocidad de la bestia. Mi pánico tiene luz propia, no hay desesperanza, por eso presiento que moriré sin atisbos de dolor, a la primera dentellada o por un ataque fulminante al corazón. Si por mí fuera, moriría imaginativamente.

INTIMIDAD

Ricardo es un hombre de costumbres fijas. Al llegar la noche realiza la descompresión del día con su mano derecha; alguna vez con la izquierda, depende. Vive en una ciudad preciosa que se llena de turistas, por su clima y su magnífica playa. En invierno se transforma, se vuelve plomiza y extremadamente fría. Pero no le importa. A decir verdad, prefiere los abrigos gruesos y tupidos, las bufandas, los gorros y los guantes de lana. Esas prendas encierran más erotismo y estimulan mejor su imaginación. Anoche se sintió algo sucio y depravado, pero lo prefiere a repasar papeleos de trabajo. 

EL DESTINO

   

    Un hombre se levanta por la mañana y dice:     –Hoy he dormido bien. Me siento genial.

Hace sus necesidades, se asea, desayuna fuerte, habla consigo mismo para infundirse confianza y piensa que está preparado para lo que venga. Pero es mentira. No está preparado para nada, porque lo que el día va a traerle está marcado desde siempre en el código inalterable del firmamento.

    A grandes rasgos podríamos decir que es un hombre risueño, bien plantado, que viste impecable. Vive solo, en un quinto piso, y en estos momentos baja por las escaleras, pleno de energía. Abre la puerta del rellano y sale a la calle. Hace un día espléndido. Le brillan los ojos. Saluda a los vecinos del barrio que se va encontrando y les regala una sonrisa, compra el periódico en el quiosco de la esquina y sigue su camino, silbando alegremente, convencido de que va a llegar al trabajo. 

CÍRCULO VICIOSO

Un señor, que bien podría ser cualquiera de nosotros, buscaba el tráfico de la ciudad para avivar sus pensamientos más tóxicos. Todo por la compulsión de herirse y no dejarse fluir. Conducía violentamente, dando volantazos, envuelto en la confusión y el desorden, pues estaba convencido de que lo mejor que podía pasarle era sufrir un grave accidente. Sin embargo, sin darse cuenta, entró por una estrecha calle circular de la que todavía hoy no ha conseguido salir. Siente mareos y náuseas, pero ya no se alimenta de las obsesiones destructivas. Sale del coche cuando le parece y visita concurridas cervecerías. 

NO SÉ NADA

Desde mi casa escucho el canto exaltado de una gallina. Es Nico, mi primo, un niño de siete años que imita a la perfección el cacareo de estas aves repelentes. Sus padres, mis tíos, me lo dejan una hora al día para que le ayude con las matemáticas. No hacemos nada. Él no se concentra, solo piensa en cacarear y salir a jugar, y yo estoy tan lejos de mí mismo que el atontamiento se instala en mi cabeza, y siento que no sé nada. Nada. Incluso ahora que estoy tranquilo; viendo llover y considerando los ladridos de un perro. 

UN SUSTO DE MUERTE

Un matrimonio mal avenido tenía la casa dividida en dos partes. Una zona tenebrosa dominada por la oscuridad y los avatares y otra bien iluminada y diáfana donde reinaba la paz. Lucia, perversa por naturaleza, prefería la zona lóbrega para sentir la tensión. En cambio Teodoro, un bonachón con horchata en las venas, se sentía emocionalmente más equilibrado en el espacio donde no había alteraciones. La noche que decidieron arreglar lo suyo acostándose en una zona intermedia de la casa, un señor alto, con barba y de semblante venerable, salió de debajo de su cama provocándoles un susto de muerte.

UN MAL DÍA

Estuve muerto un ratito en un lugar que no era humano. No era ni sitio. Solo se apreciaba un tenue brillo que acentuaba la nada. «Ahora me recibirán los seres de luz», pensé; aunque yo ni me notaba. Solo oía exánimes pulsaciones. Tal vez estaba durmiendo plácidamente, desgastando mis sueños en una siesta de ronquidos y babas. Anhelaba encontrar un cielo inventado, unos brazos de bruma que me acogieran y un largo trampolín por el que tomar carrerilla para saltar al infinito. Pero me desperté estremecido, arrojando viscosidades azuladas por la boca, con un envase de raticida en la mano.

MARTES Y 13

Oculto en las entrañas de un camión pienso que este país debería ser juzgado por cómo trata a los locos y no a los cuerdos. No sé bien qué hago aquí. Intuyo que escapo de mí mismo. Nunca he tenido enemigos, y si los tuviera serían peligros superficiales, mínimos. Deberíamos temer aquello que amenaza nuestras almas; lo tóxico que nos consume por dentro. En mi caso es una voz que nunca calla y se inventa miedos con una facilidad pasmosa. Espero ver la luz al final del túnel o que este vehículo me lleve al manicomio o a la morgue. 

LAS PALABRAS

Las palabras se volvían huecas y sin significado cuando el señor obsesivo las repetía compulsivamente. Elegía un sustantivo sencillo; por ejemplo «silla», e incidía en él verbalizándolo al menos cuarenta veces: silla, silla, silla, silla… Hacia lo mismo con una palabra más relevante; «amor»: amor, amor, amor, amor…Las pronunciaba tantas veces seguidas que acababan perdiendo el sentido y su alcance. Pasaba lo mismo con los verbos, los adjetivos, los adverbios e incluso las frases sencillas como «mi mamá me mima». De las oraciones subordinadas ni hablemos, pues eran más complejas y, dependiendo del día, se las llevaba el viento.

EL ESTILO

He tenido el talento dirigido hacia los paisajes más tristes de la naturaleza: una gran roca arenosa, un cadáver humano o esta solitaria carretera de asfalto en la que plácidamente estoy tumbado. Seguro que conduce al infierno; me siento parte del diablo. Aunque es mejor no decir nada, luego todo se sabe. Solo respiro. Me inspiro. Trato de imaginar un estilo; una manera de vida que sea sencilla, sin barroquismos ni florituras. Unas flores que puedan olerse cada día, un despertarse alegre, un asearse, vestirse y verse delante del espejo con ganas de todo. Un saber quererse, para que lo quieran.  

SUSURRAR A LOS BUITRES

Qué bueno es comer cuando se tiene hambre. Masticar, saborear, engullir… Es una señal básica de que se goza de la vida. La mujer que lo dejó todo por los buitres había perdido el apetito, y más cosas. Dedicaba su tiempo a las atenciones de estos rapaces carroñeros y apenas nada a la cocina. Os puedo asegurar que solía disfrutar con unos simples boquerones o unas olivas. Ahora tendríais que verla. Está delgada, pálida, desnutrida, inmersa en lo caótico de la vida, y acudiendo cada mañana a esa horrible granja de aves que esperan con recelo a que caiga desmayada. 

PINO PUENTE

El señor que se cree poeta se adhiere a un adjetivo empalagoso y rimbombante con el que inicia la preparación de una buena confitura de letras. Tiene mucha práctica. Esparce una retahíla de sustantivos abstractos; amor, miedo, anhelo, belleza, desasosiego, y los acompaña de atributos floridos y ñoños como ese al que está alegremente pegado. Surge un delirio que suena pomposo, altisonante, y piensa: este es bueno. Lo celebra haciendo el pino puente, quedándose boca abajo. Pero, sin esperarlo, regurgita algo que le gruñe de las entrañas: un vómito sin adornos, agrio y bilioso. Razonable. También se va pata abajo. 

MARRÓN

Esa mujer con taconazos y excesivamente maquillada ganaría más tapada que con ese vestido corto de seda. Su corpulenta apariencia estorba a la vista; cruza las piernas sin gracia y se rasca la entrepierna. Se ha sentado en uno de los taburetes de la barra, sofocada, impostando una ridícula voz femenina que alerta al barman de un asunto peliagudo. Con estupor le comenta que el baño ha quedado atascado por algo sobrehumano. Sugiere que lo solucionen cuanto antes y, aunque haya salido del excusado hace apenas un momento, por favor, no piense que de tal fechoría tenga algo que ver ella.

TINTA CHINA

Nuestra china favorita mea hilos violeta, caga cuerda magenta y vomita tropezones arcoíris. Bienvenidos sean sus arrojos coloristas. Los días de frío masca chicle y exhala niebla esmeralda que huele a frescura, a prado de menta, y muge como una vaca satisfecha. Los que el sol brilla enceguecedor escupe las aceras y las salpica con matices azul cielo. Todo devendría a colores cenicientos sin nuestra locuela amarilla. Sin embargo, cuando llora los días nublados, sus lágrimas se tornan oscuras, negras, y no hay nada que más le plazca que usarlas como tinta. Entonces escribe un día, dos, tres…hasta ponerse morada.

APROVECHA LA OCASIÓN

Ahora puedes higienizar tu cuerpo con la toalla ultra-compacta de hormigas (80% hormigas - 20% poliéster). Este revolucionario género orgánico, compuesto por miles de estos minúsculos insectos, es suave, absorbe la suciedad y ofrece un agradable masaje exfoliante gracias al incesante movimiento de sus robustas patitas. La aparente trama textil, al entrar en contacto con la piel, se divide, se esparce, se disgrega; adquiere vida propia y recorre todas las zonas para dejarlas bien limpias y aseadas. Si alguna vez te sientes sucio/a por dentro, este tejido toma consciencia y puede introducirse en el organismo a través de cualquier orificio del cuerpo.

EN UN RINCÓN DEL MUNDO

¿Te importa si me apunto contigo e intento llorar en este rincón del mundo? No quisiera incomodarte. Las lágrimas las tengo ahí, metidas en el interior de los ojos, aunque no consigo sacarlas. He soportado malos momentos, y diría que desde siempre he reprimido cualquier tipo de llanto, de grito o de histeria. Y de miedos, ya no tengo; he podido con ellos. Pero al verte ahí, tan sola y pensativa, me he sentido lejos de mí mismo, flojo, abatido, y he asimilado por qué estamos hechos, en gran parte, de agua.

Dime, querida… ¿te importa si me apunto contigo?

Relato finalista en Wonderland el 26/11/2016 

EL ENCUENTRO

Estábamos completamente a oscuras en la habitación de un hotel. Mi tacto me transmitió la interpretación de su figura. Así vi la forma de sus pechos, la curva de sus caderas, la redondez imprecisa de sus nalgas y un sexo demasiado velludo. Oí su respiración agitaba. Sus manos también me vieron de ese modo, a ciegas, palpando mi cuerpo imperfecto. Nuestra cara era horrenda, fea; un espectáculo para cualquiera que nos viera juntos. Pero eso ya lo sabíamos. Ella siguió acariciándome y se encontró con un abultado llavero repleto de llaves que colgaba de uno de los pasadores de mis vaqueros. Lo hizo sonar como un sonajero. Nos reímos un buen rato, como niños. Luego me bajó los pantalones.  

OVAL FORM

La estudiante de primer curso de Bellas Artes está a punto de llorar. Su cabeza se ha quedado encajada en uno de los orificios de la escultura y no puede sacarla. Es su primera visita a una galería de arte. Previamente se ha movido alrededor de la pieza, la ha tocado y se ha alejado para apreciarla mejor. Luego ha tomado algunas notas y ha seguido interactuado con los espacios que ofrece. El trabajo tridimensional pertenece a Barbara Hepworth, una artista británica que lideró la abstracción y que junto a Henry Moore introdujeron los agujeros en las esculturas. Esta obra en cuestión, “Oval Form”, es una maravilla; ahora la están fotografiando.   

DOS PATATAS

Sus pies no tienen arco. Son completamente planos. Hinchados y sin tobillos. Dos patatas gigantes con uñas. Tendríais que ver las pisadas que imprimen en la playa al andar por la arena mojada. Dejan surcos de medio palmo y la gente observa cómo se llenan de agua. Luego, alzan la vista y escanean su cuerpo con la mirada, esperando encontrar un rostro acorde: dos ojillos de cerdo, una nariz como una aldaba y la boca deforme, de rape, desquiciada. Sin embargo, se encuentran con una grata sorpresa, pues resulta ser una muchacha agraciada, extravagante, vivaracha, única, emergente, esplendorosa…pura belleza.

EL ESTÓMAGO

El estómago es la parte del cuerpo que más problemas me da. Lo consideraba mi segundo cerebro, y, sin saber cómo, se ha vuelto geométrico; con aristas que se clavan en mi abdomen cada vez que como demasiado o estornudo o me ovillo... Más me vale no abusar de los cocidos ni coger un resfriado ni acurrucarme en la cama cuando hace frio. Debería ser como una bolsa flexible, que ronronee suave, y que los jugos gástricos transformen su contenido. Y, más bien, parece un buche apelmazado de hojalata que almacena truenos de hierro. Será la edad, pero este aparato digestivo no lo siento como mío. 

KRAVEN EL CAZADOR

Fuma mucho y retiene el humo para expulsarlo por la boca lentamente, sin cambiar su expresión salvaje. Arquea las cejas y frunce el ceño para dar a entender que esta noche lo va a dar todo. Lo sugiere a su manera, desde la barra exterior de un local de copas, de pie, ligeramente acodado. Es un grotesco chico Martini; el único que lleva un chaleco de cazador, con el cuello levantado. Tensa sus bíceps y pone morritos mientras remueve su gin-tonic con el dedo índice; luego lo chupa libidinosamente. Al final, sonríe a una de las presas que no puede dejar de mirarlo.

EL AMAGO

Hace rato que el mozo del bar ha rebasado los niveles de confianza. Me habla de la añoranza que siente por su madre aun teniéndola trabajando en la cocina. Y yo, por no parecer un tipo desalmado, le pregunto:

–¿Cómo puedes echarla de menos si está aquí, contigo?

–Es un sentimiento espiritual muy profundo –exclama palmeándose el pecho.  

Y sigue explicándome, con afección maternal, ese estado inconmensurable que le domina, sin captar la indiferencia que yo siento por su charla, cargada de frases almibaradas y abstractas. Hasta que hago ademán de tirarme un cuesco. Entonces, comprende que no soy el cliente adecuado.    

COMERSE LA CABEZA

Con este plato que voy a prepararte vas a perder la cabeza, te lo aseguro. Te cocinaré el cerebro, bien frito, rebozado con pan rallado, ajo y perejil, para que sientas como cruje al morderlo. Te lo acompañaré con moras, arándanos y grosellas; también de algunos frutos secos, y una rica gelatina que prepararé con tu pie desfigurado; ya no te sirve de nada. Todo ello sobre una cama de lechuga y flores silvestres. Luego, si te quedas con hambre, puedo partirte los fémures; extraerte el tuétano con una cucharilla y servirte esa jugosa médula con frambuesas, caracoles y setas.

VERANOS

Un muchacho bebe con los ojos cerrados del caño de la fuente, como quien da un beso henchido de sueños. Al fondo, un paisaje idílico: un castillo templario, la playa y un sol inmenso que brilla en el cielo barrido. La frescura del agua ilumina su rostro y calma su sed. Se marcha satisfecho, de una correndilla, pues sus amigos le esperan para seguir jugando a vóley. Ahora es mi turno. Me huelen las manos a sardina. Y, aunque me las lave, es difícil que desaparezca el olor a pescado que tanto confunde a las turistas que todos los años acaricio.  


Relato finalista en Wonderland el 19/11/2016

TEST

El plural de la palabra «test» suena con una ese final muy sonora: testsssssssss.

Los incisivos de arriba se tocan con los de abajo y la lengua se sitúa tras ellos siseando como una serpiente que manda callar. Sonríes silencios. Un sonido de válvula a presión pulveriza las paredes del cerebro y proyectas arte con sprays: algo aéreo con soles. La coreografía tóxica de unos insecticidas te hace bailar al son de los zumbidos veraniegos que, como se sabe, provocan severos apretones. Entonces, solo deseas llegar a tiempo al receptáculo para orinar el sifón carbónico de tu vejiga, y que se deshinche gradualmente, como un globo pinchado.